«La Verdad Sobre la Partida de Mi Padre: Fue Culpa de Mi Madre»

Al crecer, siempre pensé que mi familia era perfecta. Mi padre, Fernando, era un hombre trabajador que siempre encontraba tiempo para nosotros a pesar de su apretada agenda. Mi madre, Carmen, era el pegamento que nos mantenía unidos, o eso creía yo. Éramos la familia española por excelencia, viviendo en una acogedora casa en las afueras con una valla blanca. Pero todo cambió cuando mi padre nos dejó sin decir una palabra.

Tenía 16 años cuando sucedió. Un día, Fernando simplemente no volvió a casa. Al principio, pensamos que podría haber tenido un accidente o que algo terrible le había pasado. Pero a medida que los días se convirtieron en semanas, quedó claro que nos había dejado. Mi madre estaba devastada, o al menos eso parecía. Lloraba todas las noches, y podía escuchar sus sollozos a través de las delgadas paredes de nuestra casa.

Estaba enfadado y confundido. ¿Cómo podía mi padre hacernos esto? ¿Cómo podía abandonar a su familia sin ninguna explicación? Me sentía traicionado y herido. Mi hermana menor, Lucía, era demasiado joven para entender lo que estaba pasando, pero percibía la tensión y la tristeza que habían envuelto nuestro hogar.

Pasaron los meses y la vida continuó, pero el vacío dejado por la ausencia de mi padre era palpable. Mi madre intentaba mantener las cosas juntas, pero parecía distante y preocupada. Empezó a beber cada vez más, y su comportamiento se volvió errático. Intenté ser fuerte para Lucía, pero era difícil cuando sentía que mi mundo se estaba desmoronando.

Una tarde, mientras rebuscaba entre algunas fotos familiares antiguas en el desván, me topé con una caja de cartas. Estaban escondidas en un rincón, cubiertas de polvo. La curiosidad pudo más que yo y abrí la caja. Lo que encontré dentro destrozó mi percepción de nuestra familia.

Las cartas eran de mi padre a mi madre, escritas a lo largo de varios años. Estaban llenas de súplicas de comprensión y perdón. Fernando escribía sobre cómo se sentía descuidado y no amado por Carmen. Describía cómo ella lo menospreciaba y lo hacía sentir inútil. Mencionaba su problema con la bebida y cómo había estado afectando su relación durante años.

A medida que leía las cartas, comenzó a emerger una imagen diferente del matrimonio de mis padres. Mi madre no era la víctima que siempre había creído que era. Tenía sus propios demonios y había contribuido al deterioro de su relación. Mi padre había intentado hacer que las cosas funcionaran, pero al final, no pudo soportarlo más.

Confronté a mi madre con las cartas, esperando algún tipo de explicación o disculpa. En cambio, se enfureció y me acusó de husmear en cosas que no me concernían. Negó todo y se negó a hablar más del tema. Esa noche, se emborrachó hasta quedar inconsciente, dejando a Lucía y a mí para valernos por nosotros mismos.

La revelación sobre el matrimonio problemático de mis padres lo cambió todo para mí. Ya no veía a mi padre como el villano que nos había abandonado. En cambio, lo veía como un hombre que había sido llevado al límite por una relación tóxica. Mi madre, por otro lado, se convirtió en una extraña para mí. La mujer a la que una vez admiré y respeté ahora era alguien a quien apenas podía reconocer.

La vida no se volvió más fácil después de eso. El alcoholismo de mi madre empeoró y se volvió cada vez más volátil. Lucía y yo aprendimos a navegar alrededor de sus estados de ánimo e intentamos apoyarnos mutuamente lo mejor que pudimos. Pero el daño ya estaba hecho. Nuestra familia estaba rota más allá de toda reparación.

Años después, ya adulto, intenté ponerme en contacto con mi padre. Quería entender su versión de la historia y quizás encontrar algo de cierre. Pero Fernando había seguido adelante con su vida y no quería reabrir viejas heridas. Expresó arrepentimiento por habernos dejado pero mantuvo que era la única manera de salvarse de una situación destructiva.

Al final, no hubo reuniones felices ni disculpas sentidas. La verdad sobre la partida de mi padre me dejó con más preguntas que respuestas y una sensación persistente de pérdida que nunca desapareció del todo.